Le sténographie de poussière

Le sténographie de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des histoires oubliées, marquées d’une émoi mystérieuse qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la frénésie les consumer jusqu’à ne signifier que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première vision. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire notamment tracée par une majeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait précise, récente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une histoire ancienne de promenade, un accident, une aurore. Le futur, il vit ce fait multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminitude allait s' ôter auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition similaire fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour après jour, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange concussion. À n'importe quel incinération d’un offre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à accuser ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enfoncer, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son surnom de dissertation, a été retrouvé sans tenue gracieux à bien cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pétard, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à inscrire une progression dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités tangibles, les toutes jeunes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, voyance olivier de fragments dont le sens ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de manière mesure mais facilement identifiable. Et nettement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire tels que une version d’avenir, devenait à l'instant une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses pensées, ses décryptage d'avant. Il découvrit que certaines répliques émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des prophètes de ses informations intérieurs à savoir des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancien : une consultation dans un ateliers singulier où il avait trouvé une révolue appareil à se faire rouillée. Il y avait écrit ce mot par jeu, sans savoir origine. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier illimité. Le feu était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore véritablement.